我在这些缓慢的春天里沉淀了我的心脏。
它们依旧会因为您的名字而剧烈跳动，也会因您的近况而和春天同步开放花朵。
我还记得您一些微小的习惯，您在写前会屏住呼吸，会很艰难、一笔一划地书写中文。在这个上面，或许我可以做您——噢不，你的老师。
我会纠正你错误的书写习惯，教你如何将横写得更有停顿的美感，而不是像钢铁建材一样的直挺挺。
我已经开始学会用“你”来替代“您”。年龄的增长让我们之间的差距开始变得微不足道，下次再见时，或许我也不是当初青涩又生涩的女工人，你也不是那个英气勃发、对中国充满好奇的苏联青年。
但我坚信我们仍旧会认得彼此眼睛。
或许，就在下一个春天。
毛毛狗挂满嫩柳梢头，猫咪在我脚边安睡，我写完一整页稿纸，放下钢笔，擡起头，就能听到你的敲门声。
叩叩叩。
你和迟来的春天一起敲响我的房门。
宋青屏
写于大兴安岭，春</p>', '')