<p style="font-size:16px">沈倦的耳朵红透了，但他攥着贺淮扬衬衫的手没松。雨伞下空间太小，两个人几乎贴在一起，贺淮扬身上清冽的气息把他整个人包裹住。他的视线往下落了一点，落在贺淮扬衬衫领口露出的一小片皮肤上，那上面有一颗很小的痣，在锁骨下方。
他画过。在他那幅卖了八十万的油画里，他画过这颗痣。
“贺淮扬，”沈倦终于说，声音带着一点闷闷的鼻音，“照片……我还想要。”
贺淮扬低头看了看掌心那张湿透的相纸，嘴角的弧度加深了一些。他把照片仔仔细折算好，放进自己衬衫胸前的口袋里，贴着心脏的位置。
“现在它是我的了，”他说，“你想要，拿别的东西来换。”
“换什么。”
贺淮扬低下头，嘴唇凑到他耳边，气息烫得沈倦后颈一麻。
“先欠着，”他说，“不急。”
雨渐渐小了。远处的宴会厅里传来婚礼进行曲的旋律，新娘应该已经开始走红毯了。沈倦后知后觉地想起自己是伴郎这件事，但贺淮扬已经把伞柄塞进他手里，转身往停车场的方向走了一步，又回过头来看他。
雨丝沾在他黑发上，像撒了一层细碎的钻石。
“来不来？”贺淮扬说。
沈倦握着还带着贺淮扬体温的伞柄，低头看了看自己湿透的西装，又抬头看了看贺淮扬站在细雨中微微侧头等他的样子。十年了，他画了这个人十年，从素描到油画，从写实到抽象，所有线条和色彩都在反反复复描摹同一个轮廓。他以为那是遥不可及的月亮，挂在维也纳的夜空上，他只能隔着几万公里抬头望。